Наш Мир покоится на косточках обид
Наш Мир покоится на косточках обид.
Не веришь мне, спроси у глупой моли,
Что поселилась раз в твоём подоле
И вечерами вьётся, затмевая вид:
Вид из оконца в переспелый палисадник,
Где коник странный с крыльями-ушами
Копытом бьёт, дыханьем оглушает,
Но в поводу не конь давно уже, а всадник.
Вид на стога, измятые греховно,
На буйный куст, расхристанный поэтом,
Вид на химер, на ангелов… И это –
Ты нарекаешь Бесом?
Я – духовным!
Наш Мир запнулся лезвиями слов,
Извечно Слово. Спор, увы, извечен.
Взорвались грубо кровотоки снов.
Ты в Божье веришь,
Я – в Человечье!
