Неловкий художник

Я - неловкий художник, и что же?
Всё равно нарисую портрет,
так на нас, идиотов, похожий,
где кривляются глупые рожи,
а зимы, как и не было, нет.
 
Небо капало чем-то так скромно,
что подумалось: «долг отдаёт»,
а в квартире, холодной и съёмной,
где тебя даже тапочки помнят,
всё замёрзло, на кафеле лёд.
 
Я ищу в глубине перезвона
колоколен тебя, свежий след.
В куще лиц и звонков телефона
не найду; к сожалению, понял:
а зимы, как и не было, нет.

Проголосовали