Гость
Приходит, начинает разговор.
Пьёт чай и обжигается при этом.
И разговор перетекает плавно в спор,
Могу ли я считать себя поэтом.
Кричит меня пытаясь убедить,
Потом за водкой лезет в холодильник.
И мне его так хочется убить,
Или отвесить смачный подзатыльник.
Затем глубокомысленно молчит,
Стол пеплом сигаретным посыпает.
Опять смеётся сделав умный вид,
Как будто всё про всех на свете знает.
Ворчит, всё вечно у меня не так:
Вино - фигня, плохие сигареты.
И говорит, что если б не юрфак,
То, может быть, и стал бы я поэтом.
... Уходит обрывая разговор,
Остатки водки выпив перед этим.
И у него в глазах немой укор.
Он видно точно знает всё на свете.
