Слова
Принимая груз мыслей, с натугой кряхтит бумага.
Завтра тает в сегодня, махнув на прощанье флагом –
ало-радужный свет на декабрьском шальном снегу…
Заслоняешь руками, от ветра оберегая,
след того же огня, что тебя изнутри сжигает,
что друзьям не желаешь – и что б пожалел врагу:
писк голодных птенцов,
непреклонность апрельских капель,
треск контактов, дрожь кожи,
которой коснулся скальпель…
Мелочь.
Просто слова –
а слова и о правде лгут.
