Диалог
День заглянул ко мне на звук,
ненастлив и глубок:
- Что есть поэзия, мой друг?
- Поэзия? Лубок.
Берёшь рубанок, лучше – нож,
скребёшь до белизны
тоску, и поверху кладёшь
свои цветные сны...
Он отошёл, поправил свет
и улыбнулся мне:
- Так в чём поэзия, поэт?
- Поэзия? В огне.
