Исход
Маршрут построив, навигатор сдох.
Компа́с потерян, солнце село в тучи.
Посыл был верен, да и старт – неплох,
и всё казалось – дальше будет лучше.
Но не срослось, не вызрелось, увы.
Я сорок лет наивным Моисеем
бродил тропинкой в зарослях травы
и думал – новую траву посею.
Зерна́ жалел – в «неплодородный» грунт,
переходя очередное поле,
а свет чужих и равнодушных лун
мне путал карты, имена и роли.
Дошёл то точки, ручки… и торчу
на перекрёстке глупым переростком,
А тот, кто сверху, достаёт пращу
и бьёт в висок… расчётливо и жёстко.
