Requiem

Послушай, это прячется в «люблю» —
тревога затяжная перед стартом,
когда под откровением азарта,
ты прыгаешь наверх, сорвав петлю.
И длинные до вечности минуты
натянуты на крайней высоте
до треска, словно стропы парашюта…
 
Ты рвёшь их, выдыхая с чувством: «Круто!»
Но стопы в гладь небесного батута
впиваются досадой не обутой:
как будто некто строгий на контроле
отталкивает непригодность тел,
всё громче матерясь: «Не те! Не те!»
 
... и ты летишь блуждающей кометой
к упавшему под люстрой табурету
назад — читать вчерашнюю газету:
зелёный чай, бельгийские конфеты
и мысли до четвёртой сигареты,
и чуткая забота батарей,
не сдавших твою душу декабрю...
Послушай, это прячется в «люблю» —
 
в то самое, что, без причин, живое.
Но ты взлетаешь с новой просьбой о покое
со старта табуретных пропастей.
И дом скорбит с шестого по восьмое —
тебе плевать. Ты не звала гостей.
 

Проголосовали