Янтарь
Время застыло бабочкой в янтаре:
видимость жизни, жертва небытию.
Сколько креплёных марочных январей
выпито будет, чтобы забыть июль?
Кто бы расплёл мне линии на руке,
кто бы с твоими их перевил в одну
там, где купалась ночью луна в реке,
звёзды срывались с неба и шли ко дну?
Где я нырял за ними и нёс в горсти:
вот я, прими же, рыцарем ли, рабом!
Но о твоё "не надо" и "нет, прости"
свет разбивался, словно о волнолом.
И поднималось тёмное в глубине,
и разливалось, мучая и горя,
так, что впивались в шею не губы, нет -
тонкая нитка, бусы из янтаря.
Спиться, забыться, выжить бы из ума...
Память шуршит страницами дневника.
Вытрет ли время, выбелит ли зима
то, что скрывает нынче на дне река?
