Чувствуя кожей, что рампы огни зажглись, я
Вижу, как тонкий луч проникает в темное закулисье,
Сквозь бесконечность мгновения, плотность ткани...
Луч этот пахнет ветром, солнечным летом в Канне,
Пылью проселка в бескрайних полях Прованса,
Тем, как он выжил, пробился, не оборвался.
Пыльным мешком на себе жизнь актерскую волоча,
Я дожидалась успеха, но дождалась - луча.
Нет ни страны, ни веры, ни сна, ни дома.
Есть только зеркальце в шалых руках охотника Купидона
Да захудалая пьеса с известным финалом, но без морали,
Пьеса, в которой мы жили... Жили, а не играли.

Голосовать

Оценка жюри
11
Общая оценка
15.21
Народное голосование
4.21

Проголосовали