Ты ищешь чей-то сон, от синяков
до немоты отлёживая руку,
преследуешь подделки чудаков,
не веря пробудившемуся звуку.
 
Там - свет. Там - тьма в пижаме тишины.
И дышится так мирно и упрямо,
что старится предчувствие войны
за уходящей вверх цветочной гаммой.
 
А наверху ты обретаешь сон,
как кур в ощип в твои попавший сети.
И ты блажишь, что путь благославлён,
и крепко засыпаешь на рассвете.

Голосовать

Оценка жюри
9
Общая оценка
13
Народное голосование
4

Проголосовали