Бежал, но в зарослях ирги
упал нелепо.
От выстрела идут круги
по глади неба.
 
В прохладном шелесте лугов
шепни подранку,
что всё на свете есть любовь.
А смерть подавно.
 
 

Голосовать

Оценка жюри
11.33
Общая оценка
15.39
Народное голосование
4.06

Проголосовали