Двадцать пять
Двадцать пять. Цифры в ряд. За окном стылый ветер кружит.
А друзья все твердят: «Дура ты, ни детей, ни мужа…
Уж старуха почти, а одна, разве так годится?
Объявленья прочти… И попробуй хоть раз влюбиться!»
Двадцать пять. За душой две любви, как две прошлых жизни:
Отцвело и ушло, как подснежник весной капризной.
Первоцвет - в спину нож за любовь, что никак не гаснет.
На репей стал похож. Вот такое, подруги, счастье.
А второй… что второй? Всё пустое и без накала.
Всё уже не впервой, всё я прошлое в нем искала.
Попрощалась, ушла и почти уж забыла даже.
Но горчит на губах его имя золой и сажей.
Дура, верно, твердят. И прощать не умею толком...
Подреберья болят, будто память по ним – иголкой.
Третий где? Да чёрт с ним! Пусть гуляет, как ветер в поле.
С первым или вторым – я сыта уже нелюбовью.
