Один из многих
Исторгнут день из пасти невозврата,
Имеющий число и белый цвет.
Есть цель - затмить вчерашнего собрата
Из многих понедельников и сред.
На честном лбу - блестящая корона
Намерений благих, и глаз горит,
Но три желанья перекроет тонна
Простых причин, умноженных на три.
К полудню пафос выпадет в осадок
На дно проблем и выдуманных ссор.
Оберткой в урне скомканная радость
Забудется, как чьё-нибудь лицо.
Обнимет вечер холодно, со вздохом,
Платок предложит, денег на такси.
А может быть, не так уж всё и плохо?
Но это осознать не хватит сил.
На мантии - зацепки и прорехи,
Следы от пепла, губ, вина, чернил.
Неровный пульс взрывает сердце эхом:
«Не сделал, не помог, не победил»...
Качает ночь проклюнувшийся месяц,
Воротят стрелки острые носы
От цифр, стоящих на привычном месте,
Пока хоронят дни свои часы.
