Утро вышло из берегов
...И тогда наступает утро, не тронутое тоской,
луч, вскрывая туман, крадётся, как партизан.
Под его рукой — в пояс рожь и мирской покой,
на её столе — книга, счастье и круассан…
Ни дорожный коллапс не заметен, ни птичий клин,
это утро для них, словно вышло из берегов.
Он не Бог… Он не бог, но если она велит,
то его рука возведёт пантеон богов.
Расставаясь на вечность дня и впечатываясь в эстамп
суетливого города, они возвращают долг
одиночеству. От его суховатого “как ты там?”
горизонт, накренившись, валится ей в ладонь.
Через час — она среди тех, кто несётся по мостовой,
собираясь жизнь не разменивать, а менять…
Под его рукой тяжелеет небесный свод,
а в колодце луны утопают остатки дня…
И увесисто небо, цепляется за карниз
углового дома… И кто знает, что кроется впереди,
но сегодня даже разбитый цветной сервиз
под его рукой превращается в мозаику Гауди.
