Перекрёсток
Пусть миг увековечен мной едва ль -
предутренние сумерки, январь,
крыльцо борделя, как ни закрывай,
мигает синей
гирляндой ламп. В бурнусе, белизны снегам
лишь равной, ниспадающем к ногам,
бредёт заблудший сын одной из ган
и абиссиний,
других ли стран, где голод, страх и гнёт...
Холодный ветер с моря пальмы гнёт,
и небосвод того гляди рванёт
грозою зимней,
к которой явно непривычен сей
пришелец из далёких мест отсель,
из-за реки, где прежде Моисей
проплыл в корзине.
И я, рождённый над рекой иной,
вдруг ощущаю с ним в реке одной
себя, с надеждой общей, и виной,
и правдой, судя б
хоть по тому, что свет одержит верх,
раз солнце робко озаряет сквер
на этом древнем перекрёстке вер,
ветров и судеб.
