Святая
Она - святая, на руках её стигматы,
а я - безумец, так её люблю...
Она одна в моём сознанье смятом,
я, как умею, боль свою терплю.
Она чиста, в душе живёт невинность.
В её глаза я век смотреть готов
и ждать, когда она проявит милость
и мне прошепчет пару нежных слов.
Она, как воздух - пьёшь и не напьёшься.
Она сияет, как в ночи звезда.
Она, как небо - взглядом прикоснёшься,
и не забудешь больше никогда.
Она, как солнце - рядом с ней согреться
легко, но можно полностью сгореть.
Любовь и страх в моём застряли сердце,
ведь там, где святость, притаилась смерть.
Она - святая, на руках её стигматы,
а я так грешен... Как с ней рядом быть?..
Мне не сравниться святостью с Распятым,
и никогда её не разлюбить.
