№4
И чёрной проволокой вьётся прядь,
Иль помрачневшей ивовой лозою,
Отвергнувшей листву, чтобы опять
Вернуться к жизни позднею весною.
В её глазах не сыщешь глубины,
И пусть, зато в тиши июльской ночи
Утонет отражение луны,
Нырнув в обсидиановые очи.
Признаться, мы знакомы так давно,
Что стали друг для друга лишь привычкой.
Романтику спасает лишь вино:
Утерян ключ, вскрываем дверь отмычкой.
И вновь я назову её несмело
Дамасской розой, алой или белой.
