Римское

Пляска святого Витта среди развалин,
Гром неомузыки не отразится от стен
В том пластилиновом городе, что музыкален
И призрачно тонок аж до семи колен.
 
Нет, до семи холмов. Что застыли грудой
Дряхлых округлых арок из кирпичей,
Которые помнят и Цезаря, да и Брута,
В мантиях алых с застежкою на плече.
 
Стоп, завсегдатай таверн и глухих кварталов!
Разве не знаешь, что город стоит на костях?
Помнишь, как сабинянок они воровали,
Как гладиаторов плоть превращали в прах?
 
Мощные ноги в сандалиях здесь отшагали,
Навеки впечатав в булыжник размеры ступни.
Нет, не получится больше, как в пасторали -
Из пепла, из мусора, и из распятья они...