Свобода
Ты ушёл.
Заправлена постель.
Влажным шорохом – мороз по коже.
Нет, не зря в ту ночь мела метель.
Что-то ей не нравилось, похоже.
Поутру, когда домой пришла
абсолютно трезвой и счастливой,
бабушка всплакнула:
«Понесла…»
Как сказала!!!
Бережно.
Красиво.
Но с тобой – не так. И не мечтай.
Ты дождался вечером у входа.
Закурил:
«Родная, выбирай…
Нам двоим нужней сейчас свобода».
Закружилась мигом голова
Что-то нервно фыркнула сквозь слёзы.
И когда-то нужные слова
под шарфом
застыли
на морозе.
Лишь потом, в палате, у окна
поняла, разглядывая лужи,
что свобода – это та стена,
за которой
никому
не нужен.
За которой скоро, через год,
несмотря на разные пророчества,
мне самой не нужен станет тот,
кто знакомил близко с Одиночеством.
Нет.
Останусь там, где я нужней.
Хоть свободный крой весной – немодный.
Лишь бы быть собой, но не твоей.
Не твоей.
И точно – несвободной.
Отыщу в конфетах карамель.
Бабушку с улыбкой обниму.
Счастью моему – уж семь недель.
Не отдам его я никому.
