Посвящается Далиде
Судьба- красиво-роковая,
как будто ведьмино перо-
по строкам жизненным порхая,
ее писала- пусть давно.
И голос волшебством полнился,
французским нежным огоньком,
а сердца трепет- сном искрился-
все угасая угольком.
И белокурых прядей волны,
и взгляд- волнительной тоски-
отравой был бокал наполнен-
подарком смертным от судьбы.
Ты не забыта - ту могилу-
Монмартр лилеет- голос твой,
какая бы зима ни стыла,
какой бы летом жарил зной-
звучит так нежно, полнозвучно,
с той болью прожитой судьбы,
пусть память ангельская- лучше,
чем злой ярлык черной вдовы.
И жизнь всю разбросав нещадно,
топила в слезах и вине,
но чудный тембр пел отрадно,
он и по сей день дорог мне.
