Из тетради на скамейке.
Была зима. И где она теперь?..
Вернется только снежными стихами.
Спроворил в представлении метель.
Закроешь плечи и глаза мехами.
Я буду рядом и, тебя обняв,
скажу, что ты прекрасна и безглазая.
Просверлишь строгим взглядом, как бурав,
мех отодвинув. Отметелишь фразами.
Я, скажешь, околесицу несу
не в первый раз . Тебе противно слушать.
Ни лесть, ни оправданья не спасут
меня. Молчу. Молчание не лучше.
С тобой я ссорюсь даже и тогда,
когда не вижу. Злишься почему-то.
Прицепишься к любому. Так всегда..
Тебе всё плохо. Вечно ты надута.
Была другая. Не могу забыть,
как улыбалась мне, идя навстречу.
Тогда шутила. Не хотела ныть.
Не морщилась. Сама брала за плечи.
Всё изменилось. Что произошло?..
Какая муха укусила Риту?..
Не понимаю. Стала, как с ослом,
со мной общаться. Тошно. Как побитый.
Что должен думать? Видимо, с другим.
Уж месяц без ответа «эсэмэски».
Улыбится, щебечет с дорогим,
с ним спит. Я –запасной, к нему –довеском.
