Игра
И в голосе позванивал металл –
не завоеван, горд. И хруст ледышек
на каждом ”да”. Игра? Почти не дышим.
Опасность. Пик. Гроза. Девятый вал…
Мы – вдребезги, мы в поисках начал,
и дышим так уже – что нужно тише…
В глазах то мглисто, то прожектора.
Словесный фортель… Вот уже внизу и
дрожу я, как проснувшийся Везувий,
что чашка кофе съехала на край
стола, на счёт идёт игра,
и я глотаю терпкую слезу, а
ты снимаешь языком с ножа
мой мир, чуть-чуть и всё утихнет скоро.
Потом – балкон и растушёван город,
наверно, счастьем. Ночь от фар рыжа.
Мне твой осенний твидовый пиджак,
на наготу мою пришелся впору….
И промолчу в плечо:” Не уезжай…”
8. 02. 2018
