Какое оно, море?
Ты спрашивал, какое оно, море... А я в архив все это отправляла:
Противных чаек крики, кофе с солью, убогость деревянного причала.
Меня оно качало как умело, ласкаясь тучей брызг, шуршаньем гальки.
Оно вздымалось и осатанело бросалось гроздьями огней бенгальских.
Да нет, оно дышало как живое и, кажется, заранее скучало,
Представив, как я парус свой настрою и отплыву - хотя бы для начала -
Подальше от унылости шезлонгов, уютно-полотенечного рая
Туда, где с безмятежностью ребенка оно само под солнцем загорает.
Ты спрашивал, какое оно, море... Оно такое, знаешь... голубое...
Я только здесь, сама с собою споря, вдруг поняла, что без тебя - плохое...
