День Рождения Марины Цветаевой.
08.10.2017

8 октября 1892.

 

Марина Цветаева – одна из самых выдающихся женщин поэтесс России и даже всего мира. Её стихи, как и вся её жизнь – надрывные, неожиданные, непохожие, часто трагичные.

 

Творчество Цветаевой, как и сама личность поэтессы, не слишком приветствовались при СССР, именно поэтому многие подробности её биографии, и даже многие ее стихи стали достоянием общественности лишь совсем недавно.

 

Но ни годы забвения, ни трагическая судьба поэтессы не смогли уничтожить всеобщую известность и народную любовь к великой поэтессе.

 

*** ***

Моим стихам, написанным так рано,

Что и не знала я, что я - поэт,

Сорвавшимся, как брызги из фонтана,

Как искры из ракет,

 

Ворвавшимся, как маленькие черти,

В святилище, где сон и фимиам,

Моим стихам о юности и смерти,

- Нечитанным стихам! -

 

Разбросанным в пыли по магазинам

(Где их никто не брал и не берет!),

Моим стихам, как драгоценным винам,

Настанет свой черед.

Комментарии (16)

ostrovityanka , 8 окт в 10:01
Спасибо за пост!
Cript13 , 8 окт в 11:45
*** Тоска по родине! Давно Разоблаченная морока! Мне совершенно все равно — Где — совершенно одинокой Быть, по каким камням домой Брести с кошелкою базарной В дом, и не знающий, что — мой, Как госпиталь или казарма. Мне все равно, каких среди Лиц ощетиниваться пленным Львом, из какой людской среды Быть вытесненной — непременно — В себя, в единоличье чувств. Камчатским медведем без льдины Где не ужиться (и не тщусь!), Где унижаться — мне едино. Не обольщусь и языком Родным, его призывом млечным. Мне безразлично, на каком Непонимаемой быть встречным! (Читателем, газетных тонн Глотателем, доильцем сплетен...) Двадцатого столетья — он, А я — до всякого столетья! Остолбеневши, как бревно, Оставшееся от аллеи, Мне все — равны, мне всё — равно; И, может быть, всего равнее — Роднее бывшее — всего. Все признаки с меня, все меты, Все даты — как рукой сняло: Душа, родившаяся — где-то. Так край меня не уберег Мой, что и самый зоркий сыщик Вдоль всей души, всей — поперек! Родимого пятна не сыщет! Всяк дом мне чужд, всяк храм мне пуст, И всё — равно, и всё — едино. Но если по дороге — куст Встает, особенно — рябина ...
tayh , 8 окт в 12:27
Прикольная баба была: и в морду могла вцепиться и венок из одуванчиков сплести... Я б с ней буханул.
Важинская Лора , 8 окт в 12:51
Проста моя осанка, Нищ мой домашний кров. Ведь я островитянка С далеких островов! Живу — никто не нужен, Взошел — ночей не сплю. Согреть чужому ужин — Жилье свое спалю. Взглянул — так и знакомый! Вошел — так и живи! Просты наши законы: Написаны в крови. Луну заманив с неба В ладонь, коли мала! Ну, а ушел — как не был, И я как не была. Гляжу на след ножовый: Успеет ли зажить До первого чужого, Который скажет: пить. М. Цветаева (из альбома Валентина Булгакова)
ostrovityanka пользователю Важинская Лора , 8 окт в 13:16
Ой, как мне это близко!) По этому стиху и ник)
Артурия , 8 окт в 12:53
"Гений даёт имя эпохе, настолько он - она, даже если она этого не доосознаёт." Так писала Цветаева в защиту Сергея Есенина, тем, кто критиковал поэта за "несродность" с исторической эпохой. У Цветаевой была та же "беда" и та же "несродность". У неё всего было много: чувств, стихов, стран, а впоследствии, даже могил. Великая женщина. Великая поэтесса. https://www.m24.ru/articles/Театр/06102017/151121
ostrovityanka , 8 окт в 13:19
«Попытка ревности» Как живется вам с другою,- Проще ведь?- Удар весла!- Линией береговою Скоро ль память отошла Обо мне, плавучем острове (По небу — не по водам)! Души, души!- быть вам сестрами, Не любовницами — вам! Как живется вам с простою Женщиною? Без божеств? Государыню с престола Свергши (с оного сошед), Как живется вам — хлопочется — Ежится? Встается — как? С пошлиной бессмертной пошлости Как справляетесь, бедняк? «Судорог да перебоев — Хватит! Дом себе найму». Как живется вам с любою — Избранному моему! Свойственнее и сьедобнее — Снедь? Приестся — не пеняй… Как живется вам с подобием — Вам, поправшему Синай! Как живется вам с чужою, Здешнею? Ребром — люба? Стыд Зевесовой вожжою Не охлестывает лба? Как живется вам — здоровится — Можется? Поется — как? С язвою бессмертной совести Как справляетесь, бедняк? Как живется вам с товаром Рыночным? Оброк — крутой? После мраморов Каррары Как живется вам с трухой Гипсовой? (Из глыбы высечен Бог — и начисто разбит!) Как живется вам с сто-тысячной — Вам, познавшему Лилит! Рыночною новизною Сыты ли? К волшбам остыв, Как живется вам с земною Женщиною, без шестых Чувств?.. Ну, за голову: счастливы? Нет? В провале без глубин — Как живется, милый? Тяжче ли, Так же ли, как мне с другим?
ostrovityanka пользователю ostrovityanka , 8 окт в 13:24
Это мне нравится больше, чем "Мой милый, что тебе я сделала..." или залюбленное "Мне нравится, что вы больны не мной..."
Артурия , 8 окт в 13:32
Мне ещё очень нравится это: Быть нежной, бешеной и шумной, — Так жаждать жить! — Очаровательной и умной, — Прелестной быть! Нежнее всех, кто есть и были, Не знать вины… — О возмущенье, что в могиле Мы все равны! Стать тем, что никому не мило, — О, стать как лед! — Не зная ни того, что было, Ни что придет, Забыть, как сердце раскололось И вновь срослось, Забыть свои слова и голос, И блеск волос. Браслет из бирюзы старинной — На стебельке, На этой узкой, этой длинной Моей руке… Как зарисовывая тучку Издалека, За перламутровую ручку Бралась рука, Как перепрыгивали ноги Через плетень, Забыть, как рядом по дороге Бежала тень. Забыть, как пламенно в лазури, Как дни тихи… — Все шалости свои, все бури И все стихи! Мое свершившееся чудо Разгонит смех. Я, вечно-розовая, буду Бледнее всех. И не раскроются — так надо — — О, пожалей! — Ни для заката, ни для взгляда, Ни для полей — Мои опущенные веки. — Ни для цветка! — Моя земля, прости навеки, На все века. И так же будут таять луны И таять снег, Когда промчится этот юный, Прелестный век.
Cript13 , 8 окт в 17:04
Евгений Евтушенко ЕЛАБУЖСКИЙ ГВОЗДЬ Памяти М.Цветаевой Помнишь, гераневая Елабуга, ту городскую, что вечность назад долго курила, курила, как плакала, твой разъедающий самосад? Бога просила молитвенно, ранено, чтобы ей дали белье постирать. Вы мне позвольте, Марина Ивановна, там, где вы жили, чуть-чуть постоять. Бабка открыла калитку зыбучую: "Пытка под старость - незнамо за что. Ходют и ходют - ну прямо замучили. Дом бы продать, да не купит никто. Помню - была она строгая, крупная. Не подходила ей стирка белья. Не получалось у ней с самокрутками. Я их крутила. Веревку - не я". Сирые сени. Слепые. Те самые, где оказалась пенька хороша, где напослед леденяющею Камою губы смочить привелось из ковша. Гвоздь, а не крюк. Он граненый, увесистый - для хомутов, для рыбацких снастей. Слишком здесь низко, чтоб взять и повеситься. Вот удавиться - оно попростей. Ну а старуха, что выжила впроголодь, мне говорит, словно важный я гость: "Как мне с гвоздем-то? Все смотрят и трогают. Может, возьмете себе этот гвоздь?" Бабушка, я вас прошу как о милости, - только не спрашивайте опять: "А отчего она самоубилась-то? Вы ведь ученый. Вам легче понять". Бабушка, страшно мне в сенцах и комнате. Мне бы поплакать на вашем плече. Есть лишь убийства на свете, запомните. Самоубийств не бывает вообще. 1967
Кондратюк Лидия , 8 окт в 20:42
И ЭТО: В гибельном фолианте Нету соблазна для Женщины. — Ars Amandi* Женщине — вся земля. Сердце — любовных зелий Зелье — вернее всех. Женщина с колыбели Чей-нибудь смертный грех. Ах, далеко до неба! Губы — близки во мгле... — Бог, не суди! — Ты не был Женщиной на земле! 29 сентября 1915 * Ars Amandi - Искусство любви (лат.).
Терехин Сергей , 8 окт в 21:40
Эпитафия Гангнусу (Евтушенко) Здесь Гангнус спит, его любили! Почти поэтом был рождён. Затем так музы окрылили, Что в гроб пиитом утверждён.
Почему М. Цветаева называла себя поэтом, а не поэтессой? Потому что она себя так чувствовала.. . В письме к Ю. П. Иваску (от 4 июня 1934 г. ) Цветаева сделала приписку поперек страницы: «Во мне всё сосуществовало, созданó было, с самого начала,… с самого замысла матери, хотевшей, решившей сына Александра (оттого я и вышла поэт, а не поэтесса» Она знала себе цену, считала себя поэтом по призванию и не могла позволить, чтобы её стихи относили к так называемой «женской поэзии» . Марина Цветаева была женщиной, но по мощи своего таланта действительно была поэтом и заставила так себя называть, без всяких скидок, "без снисходительной усмешки мужчин – собратьев по перу. " "Я и в предсмертной икоте останусь поэтом! "
Ларионов Михаил , 9 окт в 12:42
Цветаева была гением. А все гении - немного( или не немного ) не от мира сего... Насколько ослепительные, сильные и живые её стихи, настолько горькая, противоречивая и трудная - её жизнь. Короткая ли? Для человека - да. Для гения? Нет. Бродский не зря называл её лучшим поэтом 20 века.
Яковлева Марина , 9 окт в 20:35
Сижу с Цветаевой в руках... Какая мощь в ее стихах! Там и любовь, и красота, Смятенье чувств и доброта. В них - нежность, ревность, ум, порок и женский утонченный слог...
Моім стіхам, столь іскреннім і нежным, А НІ внімает мразь. Бо разве 8 ты сравніш со СветОМ. Вот в чОМ пічаль-т. Бам-бам выровко в дЯбл! Такы мы во поэты іза дна. Печалью веть ісправіш сатанят. Но... где жэ Радость-то черпать. НыМА Й Брыля ж са й Спарт.
Комментировать
Уведомления